Es un océano a la espera. Una marejada de colores primarios. Un mar puntillista que se mece ansioso.
El tambor mayor alza el bastón de mando. Suenan los acordes de la melodía. Lo hace descender vertiginosamente. Es la señal. Los tambores truenan, los soldados marchan, las gargantas cantan, los colores brillan y se desparraman.
Y luego la Polka, Tatiago, Retreta... La marea viva avanza a redobles. El corazón late al pulso de la fiesta...
...y en una carroza de azules y platapasa tu reflejo con forma de niño.
Yo nunca salí en la infantil del centro. En Altza, Boskotarrak organizaba una infantil al mediodía, pero sólo podían tocar los chicos. Tengo unas fotitos de cantinerita que no sé si poner.
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